...la ISLA de los MUERTOS...

...Desde mediados del siglo XVIII y hasta 1.860 en que llegó el último contingente, desde Inglaterra fueron enviados miles de convictos a Australia, en los confines del entonces imperio británico...Se había disparado el crimen, el robo...todo tipo de delitos propiciados por la miseria, las duras condiciones de vida, la desigualdad social...las cárceles británicas estaban colapsadas y era necesario aclararlas enviando remesas de presos a aquellos lugares: las colonias ofrecían una excelente alternativa, cuanto más lejos mejor... A tal fin se levantaron una serie de penales por el territorio australiano.
A veces, en los criterios de deportación, se tenía en cuenta el estado físico de los reclutados pensando en trabajos duros a realizar...No es necesario referir las condiciones en que dichos viajes se harían y los centenares de viajeros que perderían la vida en el trayecto, tal vez por fortuna...Ladrones, asesinos, proscritos, prostitutas, niños...Una  mezcolanza de reclusos con delitos muy diferentes y no todos constatados... Un total aproximado de 165.000 fueron llegando a aquellos remotos lares...para la mayoría suponía un viaje sin regreso, entre otras cosas porque al redimir penas por el trabajo acababan arraigándose en su nueva tierra...
 Como decía, para llevar a cabo este movimiento de masas se construyeron  complejos penitenciarios en diferente lugares del país. Hoy el conjunto de colonias penales del territorio australiano está declarado Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO, un ejemplo más de reconversión de lugares de suplicio, pena, horror... que al tiempo que salvan, digamos, la memoria histórica, se ponen en valor para el turismo, ese monstruo del que todos formamos parte y que, como ya traté en otra página, igual engulle una playa que un campo de exterminio, una catedral que un museo de pintura... todo lo que se ponga a tiro, convertidos, como este que trato, en lugares a visitar, por los que hoy podemos viajar, pasear, fotografiar y disfrutar (¡y pensar!) como si nada...
De los sitios que conforman esta lista yo visité el de Hyde Park Barracks en Sidney y, especialmente, el de Port Arthur, en la isla de Tasmania, (en ese tiempo llamada Tierra de Van Diemen) el más grande, y monumental, de todos ellos...A él va dedicada esta página, y, en concreto, a su recogido cementerio, aislado, nunca mejor dicho, en una minúscula isla... 


Si no fuera porque uno sabe de qué va el sitio donde se dirige, pensaría que ha llegado a un más que apacible parque en el que se mantienen en pie, airosas, bien puestas, una ruinas que testimonian una historia, y uno podría creer, sin temor a errar, que se encuentra en un condado de las islas Británicas, allá por Windsor, o por Dover, por poner algo...Restos de las dependencias, museo en la casa familiar de algún funcionario, la iglesia, la escuela, las fábricas, la rosaleda, los muros...al más puro estilo inglés, en aceptable estado de conservación o reconstruido, un conjunto ciertamente admirable...Ejemplo claro de cómo las personas, los seres humanos, con sus historias, pasan, y los lugares quedan, cambian los actores, los decorados, permaneciendo el escenario sobre el que se suceden las representaciones que trae y se lleva el devenir del tiempo...  
...Aquí dejo unas fotos del complejo penitenciario de Port  Arthur...

...celdas de aislamiento y castigo...

<Una prisión inglesa es una enorme máquina. Muévete con ella y todo irá bien. Resiste y serás machacado>

Como introducción, es suficiente...A pocos minutos del embarcadero y vislumbrándose entre la bruma que en ese momento oscurecía el lugar, emerge el pequeño islote que destinaron como cementerio... 

...cementerio para los presos...

La pequeña embarcación salía, si mal no recuerdo, cada hora; los diez o doce turistas que íbamos desembarcábamos y el mismo patrón era el guía que explicaba pormenores de la historia del lugar. Mi inglés me daba para enterarme algo menos que lo justo...La visita duraba apenas media hora...Acordé con el barquero que me quedaría allí,  y que regresaría en el siguiente viaje...Recuerdo la forma cómo me miró, como diciendo "este hombre...". No problem, me dijo...

Necesitaba quedarme a solas entre aquellas piedras labradas cubiertas de verdín, leyendo aquellas inscripciones, entre aquellos árboles custodios, en aquella soledad preñada de historias, de recuerdos...

...mientras paseaba por la escueta superficie del islote trataba de imaginar cómo se llevarían acabo los enterramientos...el traslado de los restos, las cuatro tablas del ataúd, el tallado de las laudas, el grabado de los epitafios...imaginaba al Juan Simón de turno cavando la fosa, tal vez la última oración de un pastor...y ya las noches y los días, las estaciones del año dando solera a las lápidas, cubriéndolas pacientemente de líquenes... el tiempo en su labor hasta la llegada de los turistas... 

Concluyo esta visita a la isla de los muertos centrándome en esta tumba...fue esta en la que el guía se detuvo un poco más, el resto fue de paso, una vista general. Muy poco entendí de la explicación así que cuando me quedé solo pude leer la lápida con calma y saber algo más que posteriormente amplié y ahora refresco consultando la wikipedia...es la tumba de Henry Savery (1791-1842) el que está considerado como el primer novelista de Australia, autor de QUINTUS SERVINTON, con el subtítulo de   un cuento basado en incidentes reales ,

novela publicada en Hobart, la capital de Tasmania en 1830-31, en una imprenta que nunca antes había lanzado un libro. Es una novela en parte autobiográfica y, según leo,  más relevante desde el punto de vista histórico que por mérito literario... 

En Inglaterra, Henry, acusado de estafa y otros delitos, acabó por ser condenado a la horca, conmutándosele la pena justo el día antes de su ejecución...Su vida fue, por lo que leo, harto movida y azarosa, tanto en Inglaterra como ya en Port Arthur...parece ser que se quitó la vida de un tajo en la garganta...

(Hay otras islas de los muertos en Chile, en Ecuador, en Nueva York...Es también el título de un poema sinfónico de Rachmaninov y de una serie de cuadros del pintor suizo Arnold Böcklin, recuperado ahora al ensamblar esta página...)

...y, por supuesto, esa isla sin nombre, con sus lápidas y epitafios, que todos llevamos por dentro...¡Salud!