..."las monjas están dando vueltas desde las cinco de la mañana"...Entre dos luces salgo de La Zubia. Hay algo conmovedor, impagable, en el hecho de comenzar una camino desde la misma puerta de casa, que así harían aquellos peregrinos primeros. No quiero poner mi andada a la altura de una peregrinación, pero no debe distar mucho...llego a Granada, tomo café con mis pastillas de persona mayor en el Flamboyant, cruzo el Salón y enfilo la cuesta del Pescado. ¡Cuántos años sin subirla! Me acuerdo de aquellos años 70 cuando subía por ella con mi hermana camino del cine Príncipe...antes de la película solíamos tomar café en el bar Faquilla, recuerdo que costaba 7 pesetas aunque servidor, en un arranque de esplendidez, dejaba tres duros en el mostrador...Recordando esto, viajes en el tiempo, callejeo buscando el convento de las Comendadoras de Santiago. Voy despistado, así que le pregunto a dos empleados de la limpieza..."venga con nosotros, que tenemos que pasar por alli" me dicen..."pero todavía estará cerrado" dice uno..."qué va, las monjas están dando vueltas desde las cinco de la mañana" completa el otro...
Entro al primoroso templo donde he quedado en oír misa, una misa de verdadero lujo para mí...Las monjas están completando el rezo del rosario rematado con la letanía...la de años que no escuchaba esas metáforas, imágenes de la Virgen...rosa mística, torre de David, torre de marfil, casa de oro, vaso espiritual, estrella de la mañana...una belleza...incluso aunque solo lo fuera por literaria, una belleza que antaño yo no comprendía o que permanecía oculta por la propia rutina...
Oficia la misa mi compañero de seminario Román,felizmente recuperado, repescado, como otros tantos compañeros, en estos atardeceres de la vida. Fue el único que salvó todas las cribas y acabó cantando misa...ni me acuerdo cuando escuché, oí, vi y miré, una misa con tanta atención, devoción, diría que arrobo... veía a mi antiguo compañero allí en el altar, una persona unos meses mayor que yo, y se me representaba el niño que era, compañero de fila, de litera, de capilla...un trasunto, una mística mutación de uno en otro: el cura que oficiaba, y el compañero que era...escuchaba sus acertadas palabras y yo, sin perder ápice de la prédica, lo veía rodando con sus patines en aquellos patios de juego...No vivĺ, no viviré, una misa como esta, ni sentiré tan sentidamente un inicio de camino.
Tuve la impresión de que el camino que empezaba había arrancado hacia mucho tiempo...foto de rigor con Román al amparo de Santiago; una hermana, que me dice que es de la India, me sella en el diario...y andando...
Precisamente, al término de la primera etapa, en Pinos Puente, qué abrazo y qué rato de charla y recuerdos con mi otro compañero Juan Olmo, pongamos que 54 años después...¡y reconocer que sin pandemia no habría habido este encuentro, ni otros, ni esta misa, o sabe Dios de qué otra manera tendrían que haberse conjuntado las cosas para haber acontecido!...
...unas horas antes, saliendo de Granada, café y charla con mi amigo maestro Antonio, compañero de tiempos de Tenerife, experto en técnicas audiovisuales, caminante, fotografo...
...Antonio retrata a su amigo que parte y se despide a la entrada de Maracena...
....comenzaba la danza de flechas amarillas aguardando en piedras, árboles postes,farolas, monolitos, bordillos...
...el olivo, alma de esta tierra, el primero de todos los árboles como decía Columela en el siglo primero de nuestra era. El olivar conforma un ondulado paisaje sin fin, parece que acaba en un altozano pero allí está, renovada, la vista dejada atrás...
Sólo en la etapa que lleva a Córdoba el olivo cede el testigo al cereal. Y entre los jaramagos contrapuntando el horizonte despuntan también las primeras amapolas...
...el rosario de pueblos: Maracena, Atarfe, Pinos Puente, Olivares, Moclín, Alcalá la Real, Ventas del Carrizal, Alcaudete, Baena, Castro del Río, Espejo, Santa Cruz... y Córdoba, la llana, lejana y sola.
...esto en cuanto al paisaje, tantas veces
estados del alma, que decía el poeta...en cuanto al
paisanaje...
...lo escuchado al paso, vgr Mari Ángeles, te veo muy bien de aspecto y de to, o visitar cementerios es antropología pura, que me dice el señor de la tienda de la plaza del Potro al que le comento que voy al cementerio de San Rafael a ver la tumba de Julio Romero de Torres, el que pintó a la mujer morena (con los ojos de misterio y el alma llena de pena...)...Pero sobre todo en las pláticas con mis patronos de hospedaje...esto de la pandemia es la tercera guerra mundial, o qué falta le hace a España tener cuatro vicepresidentes de gobierno y sobre todo mujeres paque se peleen este ellas, o ya no vemos un peregrino ni en pintura...
...tras dos horas desde que salí de Castro es hora de echar un café en Espejo. A tal fin subo las callejuelas hasta la plaza...entro en la cafetería, muy concurrida, y me siento en un rincón...de pronto toda la parroquia desaparece...por los cristales veo un espaciado desfile...el buen camarero me aclara sin que tenga que preguntarle: hoy es día de entierros, ahora uno y por la tarde otro, ¡pero no ha sido por el corona virus!...con la tranquilidad que ello me da sigo camino y en la plaza del ayuntamiento veo las esquelas de los fallecidos, una señora de 84 y un hombre de 97 ...hoy les tocó a ellos...es que me voy acordando la tarde antes en Castro del Río que por tener una mejor vista del pueblo subí hasta el cementerio y encontré esta sentencia en el frontón que remata la entrada...hoy a mi mañana a ti...más escueta que aquella otra leída hace tiempo en alguna tumba... como te ves me vi, como me ves te verás...
...me llamarán, nos llamarán...que decía Blas de Otero...en ese hipotético mañana que todos tenemos señalado...un par de horas antes, mi patrona de hospedaje, tocaya, me cuenta la pena que once años después sigue sintiendo por su marido fallecido. Me enseña fotos de él acompañado de peregrinos y me muestra orgullosa el mapa pinchado de alfileres según la procedencia....hasta de Islandia, me recalca...la muerte, que coloca y descoloca nuestra momentánea eternidad, desbaratando lo que suponíamos asentado...Precisamente en la plazoleta, hoy aparcamiento, alzada entre lo que fueran muros del castillo, una frase de Carlos Castilla del Pino pone el contrapunto a este domingo de ramos:
UNO SOBREVIVE SOLO COMO RECUERDO EN LOS DEMÁS. CUANDO ESTOS DESAPARECEN, SE HA DESAPARECIDO DEFINITIVAMENTE. NO HAY INMORTALIDAD, HAY MEMORIA.
...hablo estrictamente de mí, por mí: si todo lo que vivo no me ayuda a morir, no sirvió de nada.
...entrañable encontré esta imagen, como si la esperanza no quisiera perderse: las cabras en hilera, un pastor joven, un perro atento al menor movimiento de su amo, la vida como era...
Uno de mis patrones se empeña en darme el mando de la tele,
para que vea usted las noticias...lo de siempre de Cataluña, unas mujeres con los pechos al aire cantando de
cara al sol, el caos pandémico de Brasil, la campaña electoral madrileña, las fiestas ilegales...un consuelo llegar a los deportes y sobre todo el socorrido informe del tiempo...seguirá el buen tiempo y seguiré mirando los jaramagos como si fuera la primera vez, o la última...perplejo me deja este modesto puente romano, con las huellas de las rodadas...siento una extraña fortaleza en tanta fragilidad...
Cuando dejé Almuñécar con la clara intención de levar lanclas, me decidí por caminar el tramo del Camino Mozárabe a Santiago entre Granada y Córdoba, continuación del de Almeria a Granada andado hace un par de años, objeto de una página de este blog. Córdoba cada vez más cerca y yo más lejos de saber qué hacer, para dónde seguir una vez llegado. Cruzo el puente romano al tiempo que recuerdo a Maimónides, Séneca, Averroes, Góngora, Julio Romero, Antonio Gala, Julio Anguita...
...en la placita Tiberiades allí permanece , como siempre, la estatua sedente de Maimónides; ahora lo visito y le toco la mano con un afecto especial tras haber visitado su venerado mausoleo en Tiberias, Israel...Volver a la mezquita, al museo de Julio Romero, la Corredera...
...y mi recuerdo de Séneca, cuyos pensamientos forman parte de mi diario e ideario...
EL CAMINO MÁS BREVE PARA LAS RIQUEZAS ES EL DESPRECIO DE LAS RIQUEZAS...NO ES QUE TENGAMOS POCO TIEMPO SINO QUE PERDEMOS MUCHO...
Y estoy en Córdoba acabando esta página mirando el discurrir del río Grande de los árabes, el Betis de los romanos...las cosas, en plena semana de pasión, en pandemia repuntando, no están claras, sobre todo para un alegal como un servidor...hay controles en las estaciones, convendría evitarlas y no caer en la tentación, ciertamente no muy grande, de regresar a Granada...¿Entonces?...tendré que seguir profugándome, tal vez para volver a constatar que nunca se va tan lejos como cuando no se tiene destino...
O mi personal utopía tomada de la canción de Cecilia que da nombre a este blog...andar como un vagabundo, sin rumbo fijo, sin meta, a vueltas de veleta, al soplo del viento, al azar, el caso es andar...
...TODO LO QUE ESTÁ, FUE, PERO NO ESTÁ TODO LO QUE FUE... (Filper Randa)
