...MAGACELA, un Regalo del CAMINO...

...del Camino Mozárabe...desde lejos, emergiendo en el casi páramo extremeño, se avista el otero en el que se asienta el pueblo rematado por el castillo, lo que queda de él...MAGACELA. 

...una de las pocas pero muy sustanciosas ventajas de ignorar tanto, a condición de ser un ignorante con aspiraciones, es que andas permanentemente expuesto a la sorpresa, al placer que da saber algo nuevo...aseguro que supera con creces a la resignación de no saberlo.                Hasta el día anterior en que miraba la probable etapa a recorrer, Magacela (vistoso, sonoro, evocador nombre), era un perfecto desconocido...y, como tantos ejemplos que podrían ilustrar el caso, ha pasado a ser de la familia, con más fuerza por cuanto tampoco lo conocían tantos como a los que he compartido...me debo a Magacela, me debéis Magacela...y todos en paz...

..llego a la parte baja del pueblo donde con precio de peregrino, 20 euros, tengo una primorosa casa rural. Me ducho y, antes que me dé el derrumbe, enfilo las cuestas hasta las alturas donde se asienta lo que tuvo que ser un gran castillo, hoy ruinas, silentes, con esplendor, aireadas por todos los frentes...

...se divisa, claro, una vista de 360 grados: campos de cereal, de secano, huertas, granjas, caminos de los campos, pueblos en lejanía, pueblos de la comarca de la Serena prestos ya a dar el testigo a las tierras bajas del Guadiana...siempre me acuerdo del si las piedras hablaran...

...esperaba ruinas de castillo y las vistas solo limitadas por el propio horizonte...pero ignoraba que intramuros se alzaba una iglesia y sobre todo que albergaba el antiguo cementerio del pueblo, un cementerio insólito por el enclave (no es el primero que encuentro en un castillo, los he visto en uso y perfectos como el de Santiago do Cacém, en el Alentejo portugués,  y sin ir más lejos Almuñécar tuvo su cementerio en el castillo de San Miguel...), y por la explicación que me dio el señor que regenta una sencilla venta donde no falta cerveza a falta del bar en ese momento cerrado. Me cuenta que el camposanto estuvo en activo hasta los años 60...entre la gente que se fue yendo, mayormente a Madrid, el largo trayecto a pie que suponía subir al difunto etc.se construyó uno nuevo en la llanura y el del castillo fue patrimonio del olvido. Mucha gente trasladó restos, otros fueros al osario (me gustó la palabra que oí y la dejo con respeto: huesera)...los nichos se fueron arruinando, cayendo...hasta que hace unos años el ayuntamiento los reconstruyó, adecentó, y así aparecen todos los sepulcros, blanqueados, pero sin nombres...por supuesto, no me costó nada hacerle a este cementerio un hueco entre los mis preferidos, ya legión...

...en efecto, allí, aislado en plena llanura, se levanta el nuevo cementerio...

La palabra otero, palabra de hondura castellana, en franco desuso pero nunca desaparecida mientras haya poesia, la conoci primero como apellido: Manolo Otero, aquella voz declamadora, y Blas de Otero, el comprometido poeta vasco, el de me llamarán, nos llamarán, que llegó a mi vida en un libro que me regalaron estando de maestro en Pampaneira...Ya posteriormente supe que otero era un  término geográfico (cerro aislado que domina un llano) y llegué a ello gracias primero al "Cántico Espiritual" de san Juan de la Cruz...

...Pastores, los que fuerdes

allá por las majadas al otero,

si por ventura vierdes

aquel que yo más quiero,

decidle que adolezco, peno

y muero...

 ...y a la poesia de Luis Cernuda en la voz de Paco Ibáñez, la poesía, descriptiva, desgarradora "Un español habla de su tierra"...

Las playas, parameras,

al rubio sol durmiendo,

los oteros, las vegas,

en paz, a solas, lejos...

...al dia siguiente, ya con la mochila, con el otero condecorado por un arcoíris, vuelvo a subir a la plaza del pueblo. Tomo café en el bar Tacones, hoy abierto, un baretón donde si fuese menester cabría holgadamente la poca gente que vive en la parte alta del pueblo. Lástima que la gigantesca tele a todo volumen empaña el tampoco excesivo encanto del momento: unos parroquianos hablan de lo mal que les cae Cristina Pedroche y Sergio Ramos; mientras, los tertulianos de la cadena dicen ramplonadas, trivializando la realidad buscando la risotada...echo a andar y mirando el casi páramo (para que fuera completo necesitaría más altitud) pienso en ese páramo cultural que es nuestro país, este sí que con todos sus atributos...

...el nombre al parecer, leo en la Wikipedia, viene del árabe, Umm Gazala (casa grande, segura) que fue evolucionando hasta el actual. También leo que es uno de los probables lugares donde asesinaran al gran caudillo Viriato, amén de su relación con la orden de Alcántara (en la casa rural había dos voluminosos libros sobre esta historia) y la estela de Magacela, de la edad del Bronce, decorada en piedra, que se expone en el museo arqueologico nacional de Madrid...en fin...y cómo no hacer un copia y pega sobre uno de los populares, leyendarios, orígenes del nombre del pueblo.....La princesa mora que lo habitaba había comido opíparamente, y hubo de dejar los postres ante el estruendoso aparato de guerra de los cristianos, que ya asomaban por almenas y portillos, dándose muerta a la vez que exclamaba: “Amarga cena, amarga cena para mi”. De ahí vino Malgacena y de ahí pasóse a como la conocemos...

Poesia, páramo, historia  paisaje..Fui evocando todo esto al mantra de los pasos...y las amapolas, lindísimas amapolas...

...y todavía, camino de La Haba y Don Benito, en lontananza, como cuando lo viera el día anterior desde el otro lado, allí estaba el otero y allí seguían viendo pasar el tiempo, vida, caminantes...las ruinas del castillo...

¡¡MAGACELA!!