...LOS PÁJAROS DE BANGKOK...

…me debatía en la duda de qué título colocarle a esta nueva página, a esta nueva entrada (me entero de que se llama, o también se llama, post, más elegante y más…)…al final me decido por el título del libro de Manuel Vázquez Montalbán, leído hace  unas semanas a caballo entre islas Canarias y península, en algún aeropuerto, alguna estación marítima y alguna estación de guaguas…, sitios ideales para sentir el "Síndrome M.V.M."...

Como con todos los libros y desde hace muchos años, una vez concluido hago un extracto de él y lo paso a limpio (entonces era en libretas de papel y alambre, o anillas, por ahí  tengo guardadas decenas de ellas  en un anticipo de sueño eterno...  y ahora en un archivo en su correspondiente carpeta ), un extracto conformado por las frases que he ido señalando, los subrayados, las palabras desconocidas que he buscado, los lugares que cita y que antes buscaba en los tomos de la Larousse y ahora tirando de Wikipedia…en fin, el zumo del libro, puedo decir…Por qué empecé a hacer eso allá por los años 70, no lo sé , sólo que me salió así, "de natural"…no va por ahí la intención de esta página, y sí la de copiaros unas cuantas frases, unas cuantas palabras, unos cuantos lugares…citados en este libro…

Manuel Vázquez Montalbán, periodista, escritor, viajero, gastrónomo y muchas cosas  más, me parece que un    bon vivant en el sentido culto y profundo de la palabra…Por motivos que explico más adelante me acuerdo mucho de él, y me he acordado siempre estando de viaje y desde hace años,  cuando venía de meses de ruta siempre me decía que tenía que leer  algo de él...al fin saldé la deuda , y   en buena hora espero seguir leyendo de  su  pluma...



Este libro lo adquirí en el mercadillo dominical de Almuñécar, donde puedes ver los libros tirados de precio (éste me  costó  1  €) y literalmente por los suelos…extraños   tiempos   estos   que corren para los libros...   

Y  para quitarle probable aridez a esta página y dado que lo compré en este pueblo daré color a esta entrada con unas imágenes de estos costeros lares...


…En los aeropuertos debería estar prohibido despedirse, es como decir adiós en una farmacia moderna o en la sección de detergentes de un supermercado aneonado…

…Carvalho no quería cancelar sus relaciones con la muchacha. Había por medio un inversión de afecto que consideraba estúpido regalárselo a la nada…

…tenía ojos con poder de convocatoria…

…No lo dudo. El mundo está lleno de seres que valen mucho, que tienen mucha cultura y que son inaguantables…
…se le desprendía un calor perfumado, un calor de ámbito que sólo emana de los cuerpos que merecen el amor…

…Luego la calle vacíamente llena, llenamente vacía…

…el día otoñizaba…

…y le hacía repasar las yemas de los dedos con delicadeza por todos las fronteras de aquel cuerpo en combate a muerte contra los calendarios…

…no hay nada más deprimente que ricos sin dinero…

…se reprochó no haber dicho algo importante en el último minuto…

…o estaban deshabitadas o había una conspiración de sueño y silencio…

…y se convenció una vez más de que no hay sensación de soledad superior que la de comer a solas en la habitación de un hotel…

... le faltaba el encanto de una cierta decadencia
…playas de final de viaje… 

…había  hallado esa paz que precede al encontrarse a sí mismo…

…encontrarte con un hombre que se inventa viajes y desconocidas para dar sentido a la vida…

…el hombre no puede actuar sin agredir... vivir es llegar y morir es volver…

…suprime el estudio y no habrá preocupaciones/¿qué diferencia hay entre el bien y el mal?/ ¿qué diferencia hay entre el sí y el no?/ no es posible abarcar todo el saber/…Sólo yo quedo impasible/ como el recién nacido que no sabe sonreír/ como quien no sabe adónde dirigirse/ como quien no tiene hogar…(referencias al TAO…)

 …había entrado en una edad en la que debía empezar a despedirse de algunas cosas, en la que ya sabía más o menos lo que podía esperar…

…su propia madre, él mismo, el final, el sucio final de la esperanza torturada por la decrepitud……pero la posibilidad de morir a trozos, despedazado por la enfermedad, autoengañado por el deseo de sobrevivir, le ponía al borde de una locura homicida, homicida de la memoria y del deseo, alcahuetas en la ocultación del rostro verdadero de la muerte…

…le tumbó sobre la arena, se enfrentó al espectáculo de sus ojos que divagaban por el cielo en busca de un asidero para no caer en el pozo de la muerte……de la gran patria de los cielos…

(me pareció un final de apoteosis)

...Koh SAmui, Lamai Beach, Penang, Cameron, Highlands, el país Shan, templo Doi Suthep,

        Patpong, Pattaya, río Kwai...

...hevea, múrgula, cálao, zalaca, atabacada...

 

Manuel Vázquez Montalbán se fue pal silencio en octubre de 2003 en el aeropuerto de su querida Bangkok, sufrió un paro cardíaco mientras aguardaba la llamada para el embarque...
Como seres con vida, y por tanto expuestos a perderla, se puede decir que siempre estamos en esa puerta de embarque esperando la llamada...
Tenía 64 años, seguro que muy, muy vividos. Servidor ya se acerca por días a esa edad procurando dar vida a los años...sea como sea desde que me enteré de la manera, del lugar, que este hombre hizo su tránsito, ya lo llevo siempre en el pensamiento cuando estoy a la espera de la llamada para los embarques...
Perfecta, simbólica, y tan concreta, esta forma de irse, y así acuñé hace años el término 
                     "Síndrome M.V.M." 
que llevo,sin trauma, nada más pisar un aeropuerto, y que era el otro título previsto para este post... 

GRACIAS y ”hasta la vista, Manolo”…

...el CAMINO DE INVIERNO...

…es evidente que al reclamo del turismo, en sus tantas manifestaciones, los caminos hasta Santiago se han multiplicado al paso de los años. Entre los últimos que se han incorporado al tema peregrinatorio está el llamado CAMINO DE INVIERNO.

Parece que está documentada esta ruta que en aquellos remotos tiempos elegían los peregrinos para evitar los pasos nevados del Cebreiro y las inundaciones de la Vega de Valcarce. Así, optaban por un camino más largo pero menos expuesto dentro de los rigores invernales. Al llegar a Ponferrada dejaban el llamado Camino Francés y seguían más por el sur... 

Siendo el único camino que pasa por las cuatro provincias gallegas, es hoy, todavía, una tranquila, solitaria y agradabilísima ruta alternativa lejos de la masificación de otras más populares…

Redondeando, son unos 250 km, un camino muy bien marcado con las correspondientes flechas amarillas, mojones de granito etc. Los paisajes del Bierzo, del río Sil, viñedos, una buena muestra de la Galicia profunda, acogedores bosques de castaños y carballos, aldeas mínimas en las que no falta fuente y lavadero…un camino silente en el que el paisanaje está servido en pueblos donde disfrutar, entre otras cosas, una Estrella Galicia...

Aquí os dejo unas cuantas panorámicas de dicho camino con la intención de que sirvan de aperitivo para cuando, teniendo más tiempo y lugar (¿cuándo será...?), pueda armar un errático como el Señor Santiago merece. Amén 

...el castillo de CORNATEL, en una colina berciana... 

      

 ...El insólito paisaje de LAS MÉDULAS...lejos estaban los romanos de saber que los derrumbes que provocaban para sacar el oro serían, milenios después, Patrimonio Mundial...

...agua, verdor, molino...GALICIA...

...En Monforte de Lemos, NUESTRA SEÑORA DE LA ANTIGUA, colegio, museo...No es exagerado el sobrenombre de EL ESCORIAL DE GALICIA...  

...un monumento al peregrino, a la salida de Monforte...

...estamos tan acostumbrados a pasar puentes que pocas veces caemos en la cuenta de su valor, de su importancia, mucho mayor en tiempos de escasa maquinaria, que no de técnica...valgan éstos que han visto el paso de siglos y gentes...
  

...entre tantos HÓRREOS, valga éste a la entrada de Rodeiro...  

...EL PASO SOBRE EL RIO MIÑO...

...el cañón del Sil, la ribera Sacra...

  

                                                           

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...y no pueden faltar cruceiros, tantos, todos con su profundo significado...

...En SANTIAGO se revive el mito de ITACA:
 TODO LO QUE TENÍA QUE DARTE TE LO DIO POR EL CAMINO...

...salud y hasta otra....

...FLANEANDO por Santa Cruz...

...vamos a empezar por lo de flanear, que me temo que algunos de mis seis o siete seguidores, no necesito más, no conocen este término...Nada de flanes ni de pecadillos dulces...
La primera vez que lo leí fue en el libro, gustosísimo libro, "Por tierras de España y Portugal" del ínclito don Miguel de Unamuno...de la forma que hablaba era fácil deducir su significado: pasear, vagar, andar sin rumbo (y sin meta, a vueltas de veleta... como decía la canción de mi admirada Cecilia), mayormente en una ciudad. Posteriormente busqué la palabra; no está en la RAE pero no faltan definiciones, todas teniendo de fondo el galicismo que es...
FLANEAR: caminar por la calle fijándote en las cosas, en paseos prolongados, y esperando perderte para que el tránsito tienda al infinito....“paseante”, “andariego”, “callejero”, “trotacalles”, “holgazán” o “gandul”

Esto del flaneo lo practico mucho, digamos que lo tengo tan incorporado a mi acciones viajeras que ni me doy cuenta...Pero hoy, esta mañana, me eché a las calles de este Santa Cruz con esa determinación pese a saber en todo momento por dónde iba...



...con todo mi cariño y mis respetos a esta ciudad que tanto debo, no es Santa Cruz una ciudad que suscite deslumbrante asombro... Sin embargo, está sobrada de detalles que causan asombro, detalles cientos que están ahí, aguardando pacientemente la mirada del caminante sin prisas, curioso, observador y mirador (iba a poner directamente mirón, también vale...), que mira, contempla y anota para buscar después en los medios que la técnica nos facilita hoy...                                                        

...Salgo de mi hospedaje en una calle del un tanto venido a menos  popular barrio del Toscal y echo a andar...regreso un par de horas después y sin orden pero con algún concierto anoto una mínima parte de las hijuelas del flaneo...  

Entro al parque García Sanabria por una de sus esquinas, la que está a la entrada de la calle Dr. Guigou, y allí está como hace años la fuente, sin agua, con la frase de Fernando Pessoa, que en su día descubriera y me lo comunicara mi amiga Mar de Alcalá de Henares...





...Doy una vuelta bajo la frondosidad de dicho parque y allí me está esperando el busto de Leonor Pérez Cabrera, la madre del político, filósofo, estadista... y sobre todo -para mí-  poeta cubano José Martí del que desde que estuve en Cuba sabía que su madre era canaria y el padre valenciano...
Sigo por el parque y paseo por entre las estatuas de estilo italiano
 en jardín romántico que me recuerdan, qúé vamos a hacer, a las del jardín del parque de verano de San Petersburgo...





...Paso por donde el reloj de flores, que ya no marca las horas, y en la entrada frente a la clínica Parque hay un busto en relieve con placa mínima que leo con ayuda del zoom de mi cámara... Es curioso: está dedicada al doctor Guigou cuyo nombre he leído un rato antes nombrando la calle que arranca junto a la fuente de Pessoa...(cuando horas después regreso y busco en internet algo de lo que he visto, me encuentro con la biografía de este que resulta gran hombre, médico, ilustrado, benefactor... fundador del hospitalito de niños desamparados, una biografía que no cabe aquí pero que recomiendo leer...)  

Sigo camino por la calle Méndez Núñez y me acuerdo de la calle de mismo nombre en Granada...ya es más que hora de saber qué se esconde tras este nombre...Al regresar al hostal lo hago...marino y militar español, gallego, contraalmirante de la Real Armada Española y héroe de la guerra hispano-sudamericana destacando especialmente en la batalla del Callao, en el Perú, todo en la primera mitad del siglo XIX...  

 Paso junto a la majestuosa fachada del cine Rex...ay, los tiempos dorados del cine...En él vi, entre otras que no recuerdo, la película "Moscú no cree en las lágrimas", corría el curso 1981-82...cuando era joven y creía que creía en el amor...




El paseo, como siempre, me va provocando recuerdos de hace diez,veinte, treinta...años...Paso por la plaza Weyler, corazón santacrucero, me acuerdo de mi amiga Milagros que me contó las gestas del general Weyler, don Valeriano, grande de España, y mira por donde muy relacionado con José Martí...En el kiosko de la esquina me encontré hace años con mi herreña alumna Yaniza...Por los alrededores vive un famoso psicólogo que ayudó a salir adelante a un gran amigo mío...Un poco más abajo, en plena calle Castillo, un puesto de donantes de sangre, "me gustaría pero ya no puedo" le digo a la chica que me aborda, y me acuerdo de cuando yendo de viaje en bici doné un poco de la mía a la puerta del lugar arqueológico de Pompeya...¡qué nivel!...

Voy camino de la recova y veo, miro,  en uno de los extremos del puente Serrador, frente al TEA, a un mendigo sin pinta de ello que sentado en el suelo y recostado en una farola tiene un libro en una mano y una lata de la bebida energética Monster en la otra...Me aborda una de las chicas con chaleco recabando ayuda para esa hambre en el mundo que no acabará nunca...me acerco a un kiosco de prensa y en uno de los periódicos más vendidos del país pillando toda la portada leo: si valgo cien millones es que no me quieren dice el humilde Cristiano Ronaldo... 

...Una reliquia y si me apuran, por su solera, patrimonio cultural de la ciudad...

 Entro al Corte Inglés donde me dejo caer en la tentación de ponerme en los puntos de pulso unas gotas  de buen perfume  camino de pasar a la sección de fotografía para pasar a papel unas fotos que tengo que enviar a las Vegas de Arure. Mientras me hacen este encargo voy a la sección de prensa a embeber algo de lo que se expone...

La incompetencia es tanto más dañina cuanto mayor es el poder del incompetente (Francisco Ayala)

Luismi es mi amor, un ser adorable, y sabe cómo tratar a las mujeres (...)

La dependencia de las personas de la televisión es el hecho más destructivo de la civilización actual (Robert Spaemann)

El espíritu santo cambia los corazones (Papa Francisco)

Etcétera...

Cuando regreso un par de horas después a este hostal que estos días es mi casa en Santa Cruz, vengo rumiando el flaneo, su aluvión, y me acuerdo del que llamo síndrome de Pessoa, el gran viajero estático que volvía de Cascais a Lisboa, un trayecto menor, como si hubiera regresado de meses y países después...abrumado, aturdido, de lo tanto visto y sobre todo sentido, de cómo vivía en su interior todo lo que entraba del exterior...

Unos conmovedores versos de José Martí para rematar el paseo....
 ¡que aproveche! y SALUD.

Yo vengo de todas partes,

y hacia todas partes voy:

arte soy entre las artes;

en los montes, monte soy.

Arpa soy, salterio soy

donde vibra el Universo:

vengo del sol y al sol voy,

soy el amor, soy el verso.

Vierte, corazón, tu pena

donde no se llegue a ver,

por soberbia, y por no ser

motivo de pena ajena.

...mi última MARATÓN...

 “Si quieres correr, corre una milla; si quieres cambiar tu vida, corre un maratón” 

Emil Zátopek (1922-2000)

…Mi última maratón fue en Madrid en 2006, el último domingo de abril, fecha habitual de esta carrera. Si en su día no me equivoqué en el recuento fueron 78 las veces que corrí los 42 Km y 195 m reglamentarios.

Escenario de mis correrías fueron lugares como Granada, Madrid, Barcelona, Sevilla, Valencia, Toral de los Vados, Lorca, La Galera, Villagarcía de Arosa, San Sebastián, Ciudad Real, Fuengirola, Badajoz, Calviá, Aguilar de Campoo, Benidorm, Gijón, Luarca, Nalón, Jerez de la Frontera…Rotterdam, Amsterdam, Copenhague, Oslo, Helsinski, Berlín, Kosice, Estambul, Santiago de Chile (carrera de largo aliento le decían allí)…y alguno que tal vez se me haya quedado olvidado entre zapatillas…

…La primera fue en Granada, en octubre de 1985, puede que 86, que no tengo a mano mis diarios de entonces para constatarlo. El caso es que allí arranqué y vi que aquello me gustaba y no poco, y así no poco a poco fui ensanchando horizontes y ya no paraba… 

Y eso sin contar medias maratones, alguna carrera popular, otras carreras de ultrafondo entre las que destaco la docena de veces que corrí los 100 Km, harina ya de otro costal…De hecho a veces corría maratones, aparte de por hábito y gusto, como entrenamiento para los 100...Aquello era para mí una perfecta fusión de aventura, amistades, viajes, vivencias, filosofía…por años fue como un compendio de mi propia vida…Realmente nunca tuve la sensación de estar haciendo deporte…

A veces, cuando estaba “arriba” y siendo consciente de lo efímero de todo pese a su apariencia de duración, trataba de imaginar cómo sería el momento en que dejara o tuviera que dejar de correr, quiero decir maratones, largas distancias…todavía estoy asombrado, tantos años después, de que como quien dice de un día para otro, dejé la alta competición sin que mediaran, que yo recuerde, lesiones ni faltas mayores de ilusión…sencillamente pasó y lo dejé…”deja sin pena las cosas de la juventud” o “deja con donaire los asuntos de la juventud” en otra versión del gran poema DESIDERATA…

  Una vez que me retiré de la élite y abandoné la alta competición he seguido corriendo como forma de contacto con la naturaleza en los escogidos lugares en los que he estado de maestro, concretamente en La Gomera (Arure y La Dama), con el reclamo aquí de los baños nocturnos que mediaban la corrida, lujoso aliciente para hacer los cotidianos 4 o 5 km…

En mis esporádicos pasos por Almuñécar, bastantes anocheceres o amaneceres corro hasta la playa del Tesorillo o la de Cotobro, tranquilamente, como un perfecto maratoniano jubilado…  

...Servidor, dentro de su estatus de maratoniano corriente, de los que tienen la nunca bien ponderada misión de hacer bulto, ese bulto sin el que no hay espectáculo y sin el que la élite se quedaría un tanto huérfana, servidor, decía, llegó a crear escuela, y si en Atenas nació la academia platónica, en la cuna de Cervantes alumbró, sin pretenderlo, el hálito maratoniano al arrimo de "si lo hago yo lo puede hacer cualquiera"...Poco a poco, se fue  ensanchando la estela maratoniana con miembros que no tengo reparo en calificar de postín...Ganas de viajar, disfrutar corriendo, tomar cerveza, consultar el Corricolari, ir a las comidas de la pasta etc...no nos faltó ni nombre de guerra desde el Filípides Zubiético que era yo pasando por "El corredor del Henares", "La Leona de Apodaca", "El Pichón del Turia", "El Escorao", "El Corredor Dominguero"...y por no faltarnos no nos faltaba hasta nombre para un club que, de haberse promocionado, muchos hubieran querido formar parte de él, un club con sus estatutos y sus mínimas reglas que no es cuestión ahora de detallar (como muestra valga una de ellas: no caer en la tentación de ir en cabeza desde el principio...) un club que llevaba el poético nombre del verso machadiano ...HOY ES SIEMPRE TODAVÍA, y hasta teníamos nuestras camisetas...El espíritu del club se mantiene a día de hoy sin importar que ya no sepamos de la misa la media maratoniana...  

…Pero intuía que me quedaba algo por hacer, una despedida callada, personal, adecuada, hasta brillante…poner la guinda sin la que no puede estar completo un pastel que se precie…Y en mis venidas a Grecia en los últimos años me encontré con el molde…Dado que mis piernas parecen intactas y el corazón me sigue, generoso, dando latidos, hacer la distancia maratoniana en sus orígenes, desde el pueblo de Marathon hasta Atenas, venía que ni pintado… por supuesto andando, tranquilamente…

El pasado diciembre ya estaba en esa disposición pero el viento me retuvo en la isla de Hidra los días reservados para este personal evento…Ahora seis meses después era el momento…

Jueves, 31 de mayo, 2018, cojo el autobús de Atenas a Marathon. Es preceptivo visitar el museo dedicado a esta mítica carrera…”¿Are you Olimpia?” La chica, señora, que está al cuido del museo me miró sorprendida al oír mi pregunta tras el Kalimera preceptivo…entonces le dije que ya había estado en el museo en diciembre de 2015 y que me acordaba de su nombre porque era fácil de asociarlo con el deporte; ella, todo complacida, me trajo los dos enormes libros donde los visitantes ponen su firma, expresan opiniones etc…

 ...Abre uno de ellos, al buen tuntún...
INCREÍBLE...Salió justo por la página que había escrito aquel 15 de diciembre... Influenciado como estoy por la lectura de los clásicos (Odisea, Eneida...) no podía menos que tomarlo como un verdadero buen agüero para el paseo que me aguardaba al día siguiente...y a instancias de Olimpia estampé nueva firma...

...En el museo se excibe un amplio muestrario de la cultura maratoniana, un repaso por su historia desde aquellos finales del siglo XIX, el espíritu olímpico, el barón de Coubertin, fotos de campeones, efectos personales que han dejado algunos de ellos, sedes olímpicas... 

...Spiridon Louis, el campeón de 1986, primeros juegos olímpicos de la edad moderna...

  

  

Y allí estaban mis admirados portugueses CARLOS LOPES y ROSA MOTA...decía esta menuda corredora,¡ menuda corredora!, que el secreto estaba en hacer de cada carrera una fiesta...algo que entronca de lleno con la filosofía de nuestro club... 

...Y por supuesto mi admirado Emil Zatopek, quizá la figura legendaria por excelencia del mundo maratoniano, tanto por sus gestas como por su personal historia política...La locomotora humana, como se le apodó, fue, y casi seguro que será,el único atleta que ganó los 5.000 metros, 10.000 metros y la maratón en los mismos juegos olímpicos (Helsinki, 1.952)...En febrero de 2.013 el editor del Runner´s World Magazine lo escogió como el más grande corredor de todos los tiempos...¡casi ná! . Su estilo de correr, poco "ortodoxo", nada "estiloso", casi agónico, era inconfundible...Estableció un total de 18 plusmarcas mundiales y en Checoslovaquia fue considerado un héroe nacional...

...fue ascendido al grado de coronel...pero por apoyar la llamada primavera de Praga fue expulsado del partido comunista y del ejército, siendo degradado...Para subsistir tuvo que trabajar de barrendero...Siempre me conmovió la historia que se cuenta de él: Cuando iba barriendo las calles muchas mujeres salían a barrer ellas mismas la parte de calle que les correspondía para evitarle ese trabajo que le habían impuesto como castigo...Guardo como un grato recuerdo personal la vez que me acerqué a darle la mano aquel octubre de 1991, en los actos previos a la maraton de la paz, en Kosice...

Este recuerdo quedó dormido hasta que una mañana en la escuela de La Dama, curso 2005-2006... Salen los niños al patio a la clase de educación física con su buen maestro Juan Romero, yo me quedo dentro, en mis asuntos burocráticos, cuando oigo a través de la ventana un vozarrón ¡ZATOPEK! seguido de un balonazo y una estampida de los niños...Salgo al patio...El amigo Juan sabía de Zatopek, se había inventado ese juego, le conté mis recuerdos etc...y aquí los relato al arrimo de la visita al museo de Marathon...

     

 1 de junio, poco después de las siete de la mañana...

Ahí estoy en la soledad de la explanada en el mismo lugar donde arranca la maratón que suele celebrarse en noviembre... con todo un día por delante... 

 El recorrido no tiene nada de atractivo: todo él por una autovía con un tráfico denso y muchos tramos sin arcén...Algunos pinares y adelfales los pocos kilómetros que iba en paisaje urbano que es la mayoría...Uno a uno van marcados los Km...   

...diez horas después, horas reposadas, tranquilas, con descansos en algún parque, alguna compra de cerveza en el Lidl, visita a algunas iglesias que se asoman a la ruta, un café frappé, lectura de La Eneida, 33 grados...llegué al estadio Panathinaiko, final oficial de la carrera...y clamoroso cierre de mi etapa maratoniana...Como dijo mi amiga Haroula cuando llegué a su casa un rato después: ANTONIO, NOW YOU CAN REST IN PEACE... 
¡vale!